PHILSLAND

Réunies à jamais 🌊

Le chemin inconstant entre réel, rêves et suppositions ne fait qu'argumenter l'histoire au milieu de guerres qui n'ont jamais séparés les humains. Entre production planifiée par des âmes asservie par la soif d'argent et pouvoir, au service des attentes et impatience d'une population soumise à la perversité de leurs dirigeants. Entre courbettes, flagellation et mépris, Reste les différences intérieures, l'évasion solitaire, comme l'écriture qui reste un art majeur qui élève mot après mot notre vie intérieure jusqu'à l'éblouissante lumière de la connaissance. La liberté se respire, se ressent et s'écrit partout. N'y aurait t'il pas de liberté sans solitude, de création sans folie, d'amour sans souffrance, la vie ne peut se vivre que de l'intérieur éclairée par la constante lumière de la création et de l'amour. Le matériel n'apporte rien de plus que l'illusion et le besoin de posséder le néant. Combien possède deux identités, la fausse et la vraie, dévoiler la vraie s'avère trop souvent un jeu très dangereux dans nos sociétés. La création est née du sacré, la beauté du regard et l'amour de la liberté. Ce monde nous l'avons en nous, il n'y manque rien car c'est nous qui créons notre monde, la vie et surtout l'amour. La nature nous rapproche, ses rivières coulent dans nos veines, nos mots, nos peurs et nous réunis entre réel, rêves et suppositions, elles nous emportent vers la mer, notre mère, avec toute la beauté de nos vies réunies à jamais.
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Seul mon silence médite🌿

Nous partons pour apprendre la langue des arbres, qui eux connaissent la notre et ne partent guère. Quand nous serons dans l'éblouissement où il n'y aura plus d'hiver ni d'été, que les glaces flottantes auront fondus, nous serons alors dans la lumière et la vérité, face à nous même. Le soleil renouvelle le rêve et l'amour palpite toujours dans la chair, j'étends ma taille pour devenir l'un de ses rayons.Le poète sera alors en charge derrière les boutons, du dernier rêve. Bien peu savent encore ce qu'est un arbre et les innombrables espèces de fleurs. Je suis arrivé à cette réflexion avant le lever du jour avec les derniers feux d'un brin d'herbe posé sur le clavier. Terre et ciel ne font qu'un, arbres et nuages, l'herbe et la peau, l'amour et le vent. Notre porte s'ouvre sur la rue, basses sont nos fenêtres, seuls les vigiles et les corbeaux nous épient. Lentement je deviens mon ombre et les vagues roulent sur moi, un rêveur parmi mes mots, dorénavant, seul mon silence médite.

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La confiance

Il nous faut faire confiance à tant de choses au quotidien, pour vivre simplement notre vie. Faire confiance aux mots que l'on nous dit, à l'amitié que l'on nous porte, au soleil qui reviendra toujours. Faire confiance aux sourires entendus, que le téléphone funeste ne nous concernera pas et que le coup de couteau intérieur ne nous frappera pas. Faire confiance à la masse de rochers qu s'agrippent au dessus de la maison, aux promesses d'amour et de silence. Mais rien de tout cela ne mérite vraiment notre confiance, à vrai dire. Comme lorsque la lumière s'éteint dans l'escalier et que la main suit-confiante- la rampe aveugle qui se dirige dans le noir.

& Philsland

L'oiseau bleu (Extrait)

Elle reste dans son monde bouleversé, de longues journées, comme un bateau à la quille brisée envoyé par le fond. Son âme dans son inconfort ne comprend plus que le mal, il faudra bien qu'elle demande des comptes à son père un moment, afin qu'il lui dise enfin la vérité, est t'elle un animal de laboratoire inséminé in-vitro, récupérée à la DAS, où commandée sur internet dans un pays de l'est. Elle échange beaucoup avec * Blue80 * sur le forum, ils se comprennent bien, il est la seule personne vers qui elle se tourne dans les moments de déprime profonde. Ils finissent par se rencontrer, tout simplement dans un restaurant de la rue Rivoli. De suite elle remarque une lueur dans ses yeux grand yeux noirs, comme un instinct enfantin d'humanité et d'intelligence, son corps tremble légèrement lorsqu'elle s'assoit en face de lui, il est beau et direct, tout ce qui lui manque depuis un moment. Il se nomme Francis et il a bien avancé dans ses recherches, il commence à y voir plus clair, son père, qui ne l'était pas est décédé dans un accident de la route il y a deux ans et sa mère chez qui il vit serait sa vraie mère. Par une association d'idée toute passive et en mâchant une endive, en contemplant un plat de gratin posé à côté de la salade sur le table du restaurant, elle constate que pour lui la vérité n'est pas loin. Sa mère ne lui pas encore avoué de qui il était le fils, mais il avance. Elle est sur le fil. Tout en l'écoutant, elle laisse sa pensée divaguer. Lorsqu'elle raconte son histoire, il ouvre de grands yeux et arrête de manger, chaque détails l'intéresse comme si cela concernait son existence même.