PHILSLAND

Le temps

Le temps glisse sur moi, il me fige et me transporte, me révèle et m'indispose, jamais nous ne serons amis, juste nous nous supportons par obligation et non par soumission. Il me rappelle toujours à l'ordre, il m'empêche de m'évader, de m'envoler vraiment, il connait tout de moi et m'invite à le suivre, toujours devant, jamais en arrière. Il suffit que je l'oublie pour qu'il me fixe dans un reflet, un miroir, une pensée. Le temps fait partie de notre existence il est tellement impermanent qu'il entraîne tout avec lui, il change, il accélère où ralenti, comme un chef d'orchestre il joue avec nos notes éparpillées les mélanges, les poses sur des partitions, des instants, des impressions et ceci jusqu'au bouquet final. Il sera toujours là, il coule dans mes veines, me fait tourner la tête. Il y a peu de temps je le croyais patient et plein de sentiment, mais je sais qu'il m’attend sans compréhension, même si il semble prendre son temps, il ne me laisse pas prendre le mien, pourtant perdre son temps n'est ce pas rêver et vivre. J'ai pris le temps de parler de lui et j'ai comme la bizarre impression que je n'ai pas perdu mon temps.

 

L'estuaire

L’estuaire fougueux s’endormait lentement, juste là, la mer, sérénité salée. Un peu de matin, un peu de soir, le blanc est vert, je vois des moulins bleus, homme de l’entre deux, qu’à tu as chercher, reste attaché à la beauté, pour sauver le monde. Tandis que la lumière des lucioles dans les oliviers nous indique le chemin des rêves, des filles de couleurs s’adossent à la lune emplie de tendresse et d’or. Le grand poème de l’orient nous était échu, Eluard effleura un bouton et notre jardin apparu, une certitude nous accompagne, que tout est beau. Déjà la vie s’accélère, ne vivre que pour l’instant, l’instant que je préfère, tandis que l’ombre d’un tournesol nuageux se reflète dans ma mémoire.

 

El taronja i el negre.No: el blau, el carmesi.

 

ÉLOGE DE LA FUITE (extrait)

Amour. Avec ce mot, on explique tout, on pardonne tout, on valide tout parce que l’on ne cherche jamais à savoir ce qu’il contient. C’est le mot de passe qui permet d’ouvrir les cœurs, les sexes, les sacristies et les communautés humaines. Il couvre d’un voile prétendument désintéressé, voire transcendant, la recherche de la dominance et le prétendu instinct de propriété. C’est un mot qui ment à longueur de journée et ce mensonge est accepté, la larme à l’œil, sans discussion, par tous les hommes. Il fournit une tunique honorable à l’assassin, à la mère de famille, au prêtre, aux militaires, aux bourreaux, aux inquisiteurs, aux hommes politiques. L’amour déculpabilise, car pour que tous les groupes sociaux survivent, c’est-à-dire maintiennent leurs structures hiérarchiques, les règles de la dominance, il faut que les motivations profondes de tous les actes humains soient ignorés. Le mot d’amour se trouve là pour motiver la soumission, pour transfigurer le principe du plaisir, l’assouvissement de la dominance. Aimer l’autre, cela devrait vouloir dire que l’on admet qu’il puisse penser, sentir, agir de façon non conforme à nos propres désirs, à notre propre gratification, accepter qu’il vive conformément au nôtre. Mais l’apprentissage culturel au cours des millénaires a tellement lié le sentiment amoureux à celui de possession, d’appropriation, de dépendance par rapport à l’image que nous nous faisons de l’autre, que celui qui se comporterait ainsi par rapport à l’autre serait en effet qualifié d’indifférent. Ce que l’on appelle « amour » naît du réenforcement de l’action gratifiante autorisée par un autre être situé dans notre espace opérationnel et le mal d’amour résulte du fait que cet être peut refuser d’être notre

L'écrin de vérité

 

Au plus profond de la forêt, lové en son ventre mousseux, la où la pénombre cache les plus beaux secrets, les contes et les légendes sans fin. Il y a des niches à secrets dans les troncs d'arbres millénaires, où chaque civilisation y a laissé une trace, un poème, un bijou, une croyance où une formule. Pour m'y être souvent perdu je connais les doux chants des branches retombantes comme des caresses de femmes sur les fougères d'émeraude éclatées en bouquets ciselés. Le déplacement se fait léger et le parterre de feuilles comme d'orientaux tapis, envole le pas en de magique élévations. Les senteurs de terre mouillée et de feuilles épicées aux couleurs d'or emplissent nos sens jusqu'au vertige. Le murmure du savoir et de la connaissance d'un souffle brûlant nous aspire jusqu'au coeur de cet incroyable fusion de toutes les sensations naturelles de notre terre. Au détour d'une clairière allumée d'une lune sans pudeur ronde et sensuel les deux étincelles des yeux d'une biche nous contemple à la lisière du sous bois. C'est alors que l'on ressent toute la force et la magie de la nature qui inchangée depuis le début nous déverse sans retenue sa force et son intemporelle beauté. Ressentir cet état de choses doucement et sans peur, s'avère la sensation la plus forte qui n'a de comparable que l'amour total est désintéressé pour un tout qui n'est rien d'autre que la vie. Entre la terre et le ciel à jamais la forêt se dresse vers l'univers comme le cri des hommes vers l'avenir et les certitudes du savoir vers le passé, ne pas le réaliser et ne pas se respecter soi même.