PHILSLAND

Création

Depuis le temps que je cherche le pourquoi d’une vision faite lors d’une nuit de pleine lune, j’en confond le temps et l’espace qui me renvoie l’image de deux mondes. Celui de l’irrationnel et du relationnel, perdu au milieu de rochers immense, la mer fouette dans le sens du vent, une terre isolée perdue sans les couleurs des saisons arrachées par l’homme de pierre. Au delà du silence, dernier trésor d’un passé perdu par-delà quelques décennies de peuples sans valeurs et sans cultures, habités par le profit des uns et la survie des autres. Je retrouve en regardant et en écoutant bien, quelques lumières mal éteintes, éphémères falots d’une civilasation en bout de course. Un goéland oublié par la pollution me regarde tristement, l’air inquiet de ne plus trouver de compagne pour fêter le printemps, tandis que de minuscules coquillages attestent qu’il y avait une vie ici et que la faune marine grimpait sur les rochers et les plages, tout en respectant une certaine distance envers, les plantes et les fleurs occupées à colorier et magnifier une côte dévouée à la beauté de la création. L’homme pierre n’a jamais considéré ni même regarder le soleil en face, il n’a jamais caressé un arbre et encore moins aimé la vie, il disparaitra bientôt sans rien laisser, ni valeurs ni amour et dans quelques millions d’années tout renaîtra, plus beau, plus grand et plus pur. L’univers refait et refait toujours à l’identique ses beautés, la terre en est l’une d’elle mais je sais qu’il ne commettra plus jamais l’erreur, d’en confier les clefs à un homme.
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L'aurore ressemble à un regard d'une tendresse infinie. Nicole Houde

Le tour de l'aube

Chaque matin en marchant, je refais le tour de l’aube, redessine ses contours pour garder en mémoire chacun de ses reflets, par-delà mon passé qui commence. Entre les saules violets et mauves, rien que des regards de poésie, des formes de vent. Parfois je sens que ce matin lapidé comme une rose séchée n’est pas pour moi, que l’air est plus dur pour la lumière et le regard, alors mon pas s’accélère à la striure de la lumière entre les morceaux de brouillard d’un ciel parcouru de rides. Voilà donc par où la tristesse entre dans la ville.Des mots se nouent en nombre en mon âme pour mettre sur chaque sensation une couleur indélébile que j’étendrais sur la toile de mes souvenirs. Mes pas pourtant me ramène toujours au début de ma vie, la où inexorablement nous allons tous. et le roulis des cailloux submerge mes mots, je me souviens et j’oublie tout, demain je referais le tour de l’aube, tandis que l’olivier sur le balcon attend que sur lui se pose mon regard.

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