Un horizon étiré nous visite au milieu du froid, tandis que le silence avance dans son labeur. Les chemins qui nous amène les poèmes de contrebande disparaissent sous la neige. Nos temps sont noirs, nos coeurs très blancs, les corbeaux épieraient-ils les sanglots de nos âmes. Des milliers de lieues, de chênes, de rochers, de vents glacés, où tonne l’indifférence et des lacs avec des miroirs en guise de profondeurs. Il y en a qui regorgent de temps pour tirer sur les papillons, mais vous… que faites vous de nous ?
©Philsland
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