En cet instant l'été est gris, terne, changeant
La pluie glisse entre les nuages avec douceur
Les troncs des séquoias jaillissent, intemporelle
Dans les herbes hautes l'orage gronde, lisse
La voix de la grisaille, étends son chant, au loin
Les ruelles se pressent l'une contre l'autre
Tandis que les ombres s'allongent vers le sud
Le sable gris sépare les pavés, montagne brisée
Les villes de soleil ont quittés notre latitude
Le ciel et ses nuages, habille le lac d'une armure
La dentelle du rivage, immobile attend la vague
Mon code reste le même, il est : couleur arc en ciel
Philsland©MorningReflexion
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