PHILSLAND

L'impeccable naïveté

J'ai essayé plus d'une fois, comme tous mes amis, de m'enfermer dans un système pour y prêcher à mon aise. Mais un système est une espèce de damnation qui nous pousse à une abjuration perpétuelle; il en faut toujours inventer un autre, et cette fatigue est un cruel châtiment. Et toujours mon système était beau, vaste, spacieux, commode, propre et lisse surtout; du moins il me paraissait tel. Et toujours un produit spontané, inattendu, de la vitalité universelle venait me donner un démenti à ma science enfantine et vieillotte, fille déplorable de l'utopie. [...] Condamné sans cesse à l'humiliation d'une conversion nouvelle, j'ai pris un grand parti. Pour échapper à l'horreur de ces apostasies philosophiques, je me suis orgueilleusement résigné à la modestie: je me suis contenté de sentir; je suis revenu chercher un asile dans l'impeccable naïveté.

Charles Baudelaire

Depuis le temps....

.....que je cherche le pourquoi d’une vision faite lors d’une nuit de pleine lune, j’en confond le temps et l’espace qui me renvoie l’image de deux mondes. Celui de l’irrationnel et du relationnel, perdu au milieu de rochers immense, la mer fouette dans le sens du vent, une terre isolée perdue sans les couleurs des saisons arrachées par l’homme de pierre. Au delà du silence, dernier trésor d’un passé perdu par- delà quelques décennies de peuples sans valeurs et sans cultures, habité par le profit des uns et la survie des autres, je retrouve en regardant et en écoutant bien, quelques lumières mal éteintes. Un goéland oublié par la pollution me regarde tristement, l’air inquiet de ne plus trouver de compagne pour fêter le prochain printemps, tandis que de minuscules coquillages atteste qu’il avait une vie ici et que la faune marine grimpait sur les rochers et les plages, tout en respectant une certaine distance envers, les plantes et les fleurs occupées à colorier et magnifier une côte dévouée à la beauté de la création. L’homme pierre n’a jamais considéré ni même regardé le soleil en face, il n’a jamais caressé un arbre et encore moins aimé la vie, il disparaitra bientôt sans rien laisser, ni valeurs ni amour, et dans quelques centaines d’années tout renaîtra, plus beau, plus grand et plus pur. L’univers refait et refait toujours à l’identique ses beauté, la terre est l’une d’elle, je sais qu’il ne commettra plus jamais l’erreur, d’en confier les clefs à un homme.

Savons nous, encore lire.

Je crois à la force des mots. Je doute de la force des mots. La colère les déforme, et le chagrin les noie. Nous sommes des êtres de langage. Pourtant, les mots- certains disent: la langue-, aujourd’hui, sont atteints d’une étrange maladie, dont les symptômes sont innombrables, et la conséquence essentielle, un affaiblissement profond, une décoloration. Nous sommes aujourd’hui habitants de pays aux mensonges déconcertants et, nous nous sentons tristes et impuissants. Notre instrument, le langage, est pris dans des filets invisibles, les mots ne répondent plus. Ce qui compte n’est plus jamais ce qui est dit mais qui le dit.Dans un monde anesthésié, seuls importent les records, les excès, les monstres. Et la plus-value nominale qu’on parvient à se constituer.Ce qu’ils disent, ce qu’ils pensent?Personne n’a besoin de l’entendre, il y a tant de bruit, de toute façon.Crier plus fort, exagérer davantage est le seul chemin de la parole du nouveau millénaire. Nous vivons dans un monde endormi et terrorisé par ses fantasmes. L’autisme social a triomphé.Tout le monde est situationniste, tout le monde est provocateur, tout le monde est même révolutionnaire- de quoi, c’est une autre affaire- et plus l’effet est grossier, mieux c’est. C’est l’obscénité quotidienne. À quoi chacun s’habitue. L’ennui s’étend. Le travail de l’écrivain est de trouver le mot juste. Être précis, c’est être dans la vérité. Que devons-nous nous faire, comment devons-nous penser,et agir? Quelles légendes et quelles histoires devons-nous convoquer pour avoir moins peur. Quelles figures de style et quelles œuvres vivantes pouvons-nous convoquer pour éviter le mur? Quelle issue à ce labyrinthe?J’écris ce livre poussé par une urgence: il est possible que nous ne sachions plus lire. Que nous ayons définitivement remplacé notre goût des livres par le goût des moulinets. J’écris ce livre pour défendre ce que j’aime: les histoires dont nous avons besoin, comme nous avons besoin d’eau, la littérature qui n’est ni véhicule idéologique, ni forme pure, mais autre chose, la beauté mystérieuse des scènes, des phrases, des personnages qui nous laissent silencieux et nourris. Les émotions de pensée. La littérature qui ne sert à rien.

G. Brisac

Envolé

Nous sommes situé du côté précaire ou frappe le vent, là ou la mer remonte jusqu'à la vigne. Pourtant, un geste suffit souvent à écarter la leçon du chagrin. Je ne sais plus qui je suis, mais je sais qui nous sommes, l’air, le soleil et l'eau nous gravent dans la roche. Lorsque les couleurs de la ville irritent mes poches, je les efface du bout des doigts, alors tu rejoints mes pensées et ma joue se pose sur la tienne. La glaise de l’éternité coule en nos veines depuis le commencement. Nous sommes monté de la mer, comme l’évidence de la vie et de l’amour. L’une après l’autre comme des lanternes les fenêtres s’allument, le long banc de bois rongé de sel fait face aux vagues, Il se souvient de nous, tandis que dans un geyser d’écumes le soleil glisse derrière la terre, il me rassure par sa présence. L'interminable chemin des mots retrace la carte de nos vies inlassablement recommencée et corrigée de génération en génération, faut il vraiment être vieux pour se souvenir, je rêve d'un espoir tranquille, sans perspective d'avenir, quel crime à commis mon père?. Ma tête à la forme d'une pensée et j'en reviens toujours aux invisibles dessins du matin représentant un monde disparu.
Philsland/extrait: Une vie entre les étoiles